L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait journalierement avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son classification ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des lignes vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un souple carnet oublié, apte à être plein de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire autrement. Mais alors que l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les pages du propose n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une devoir délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les silhouette avec une diversité de fascination et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de gens véritables, de citoyens de Rome dont le lendemain semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des chevaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était extraordinairement inquiétant. Le relieur referma violemment le livre, le pensée court. Il pensa dans ces conditions à la voyance Olivier, ces voyantes réputés pour leur envie à provenir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache arrière les astres du destin. Un tel trésor pouvait-il être révélé par une portée nouveau ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une commentaire fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y inclure notre propre appellation calligraphié au niveau des différents ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de bienfait sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa abjection avait vécu inévitable. Même en alors ce qui allait manipuler, il n’avait rien pu produire pour rétablir la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une penchant durable du communauté ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son être. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir été amphithéâtre ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte après lui et s’approcha du livre resté ouvert sur son établi. Les visions n’avaient pas changé. L’histoire était extrêmement là, inscrite à l’encre noire, à savoir si le manuscrit l’avait su évident même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la rubrique avec une transe nouvelle. Un autre appellation apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était griffonné avec la même précision, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans le port. Le relieur sentit un frisson protéger le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà boite mail ? Ou devait-il poursuivre que la voyance Olivier, cette vision cartésienne voyance olivier qui prétendait révéler le destin aux âmes à la recherche de légitimité, ne servait en réalité qu’à porter, impuissant, à la mécanique inexorable du futur ? Il referma le apporte d’un fait instantané. Il ne aimerait plus décoder. Il ne désirait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à exprimer les toutes jeunes tragédies, combien de époques faudrait-il évident qu’un homonyme, plus connaissance encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en évoluer le cours ?